Dos poemas*

Un tuerto para mi parche

Escupitajo de hielo abisal, retornando del desmadre
El estómago, ¡Bah! ¡Maldito concilio de ácidos!, regurgita
El deseo no es ni el odio, ni el miedo, ni la libertad
Sólo este fatídico viernes de pocilgas andrajosas

Correr como loco, emborrachado, el pendejo bondi
Luego de establecer cincuenta conversaciones distintas
Que reflorecen en tintas ahora que yazco tranquilo
(El recuerdo no necesariamente es el justo-exacto)

Hay un profundo asco en todo esta berreta juntada
Somos como caníbales pretendiendo figurar entre morsas
De algún videojuego para Síndromes del Imperialismo
Sofocados por el pánico burdo que nos retrotrae un sinfín

Ahora estamos todos atentos a la siguiente palabra
Y a la que viene, y ahora, y entonces, mas luego
Pero el sentido prometido nunca llega a realizarse
¡Vana espera la del oyente comprensivo; nada hay que comprender!

No escribo recetas médicas, noticias o peritajes policiales
Esto no es un plan arquitectónico o una fórmula química
Esto no es esto, ni lo otro, mucho menos EL OTRO
Esto es yo-siendo, abstractamente materializado en mi decir

Toda mi inmundicia al servicio de tu ojo impúdico
Que recorre mi médula, mi vértice favorito, la espina
Quisieras hundir tu mugroso dedo-aguja en mi culo/volcán
Lo sé, cerdo del CAPITAL ACUMULADO, lo sé mejor que tú

Pero ni siquiera rimando estrofas podrías hacer que te escuche
Porque la dilación del ser que no está, pronto deviene
En tu estrepitosa caída, tu perra noche oscurecida, de un cuerpo inerte ya defecado
Ahora sí: Formemos el color del iris, quememos las mechas de la perdición que transita

Seamos parte de la aurora bo-real o bi-real… esa que parte la realidad al medio

Ramos Herejía, 2017

 
  Dos realidades

El espejo es la metáfora del sujeto
Un doble yo, afirmado ahora, en este tiempo pero no en este espacio
Porque del otro lado del fino límite especular, yace el otro
Ese que no siendo del todo mi ego, tampoco es tan ajeno a mí

¿Y cuál su tiempo, de tenerlo? ¿Será la detención del tiempo?
Metafísico seguro, aunque no sé si trans-temporal
Pura superficie de puntos ópticos, físicos, que se proyectan
Idealmente una forma redonda, sin huecos, hiancias, ni gangrenas tumorales

Ese mi no-yo, se amaca en la Plaza de la infancia perdida
Carece de tiempo porque carece de sorpresa, padece el horror
El terror, el lleno, compacto, la completitud de lo esférico
No muere porque nunca vivió, ni vivirá más que como reflejo

¿Has tu llegado a salir del ESPEJO que te sujeta?
¿O todavía eres la sombra de ti mismo, ese proto-ser irrealizado?
¿Estás de este lado o de aquel? ¿Cómo saberlo?
Es simple: de este lado, nos angustiamos, no nos alcanza el sueldo y reímos

EL GRAN BUENOS AIRES, SEPTIEMBRE DE 2017