LITHERATERRA
“Escombros posmodernos en la mansión del dicho”





















PRÓLOGO NECESARIO DEL AUTOR

“La vida es eso que transcurre entre escombro y escombro.”

LITHERATERRA, ¿qué es? Quizá no mucho más que un mundillo de narraciones cotidianas llevadas a un libro. Poética, fragmental, hecha de – como nos gusta decir – escombros, trozos, retazos de lo que posiblemente sean bifurcaciones laterales que conducirían vaya a saberse a qué circunstancias o pensares. No obstante, estas entrelazadas cuerdas del símbolo que anudan y trenzan cuerpos ambulantes, desprevenidos cuerpos ambulantes, se autorizan de fluir por el sujeto mismo que las convoca para situarlas, dándoles vida al ponerlas en circulación: ¡Ay! Esta gran hipnosis global en la que estamos atolondrados, aturdidos, sofocados, compungidos. ¿Cómo huir de la Poderosa Jaula? También, valga aclarar, persiste la lengua como voz que nace del epicentro refulgente de lo natural, que en su articulación con lo discontinuo del lenguaje, gesta toda la parafernalia aritmética del Uno. Quisiéramos creer, empero, en la inteligencia del saber-hacer. Las tecnologías epocales, bastante martirizan con su “disciplinamiento” diario, sistemático. Aquí no vamos a alienar más de lo ya alienado que se está, por el mero hecho de formar parte de Occidente. Occi-diente carnívoro, tu YO FUERTE nos da asco. ¿Cómo des-colonizar el pensamiento? ¿Litheraterra será una apuesta o una esperanza por recuperar cierto anclaje a lo real de nuestro suelo, más allá de la pompa afeminada con la que Europa nos enceguece? No es una mala hipótesis, pero corroborarla sinceramente, nos da mucha fiaca. Mejor, que sea lo que tenga que ser…














Por ahí anda la muerte
ofreciendo soluciones rápidas
a los dilemas que nos atenazan
Claro que te queda algo de culpa
por no haber sido el que debiste

Pero no olvides nunca
que tus flaquezas son aliadas
de ese enemigo silente
que sólo busca destrozarte

Si renunciás al sometimiento
vas a vivir entre apuestas y centinelas
pero encontrarás tu historia.
Para ello deberás rechazar
el relato ya concebido
por aquellos que quieren
correr tus sueños, tomar tu ser,
fagocitarte como residuo,
robarte lo poco que te queda
en la ajada mochila

(“Espanto y hastío”, Carlos Piñeiro Iñíguez)








PRIMERA PARTE
Vehemente poética subversiva




















“Lo real, diré, es el misterio del cuerpo que habla,
es el misterio del inconsciente.”

(Jacques Lacan, 1973)





















Me he comprado un FAL



Me he comprado un FUSIL AUTOMÁTICO LIVIANO
Pero, en cierta medida, yo mismo soy su 7, 62
Y me estrellaré procaz en la frentusa de tu cara de boba
Y al cabo de un rato, conquistaré tus Malvinas

Malas vidas, islas precoces que no llegan a Islote
Se mueren mudas y caen al precipicio
Ni vértigo sienten las muy taradas
Espero que vos tampoco seas una Salomona…

Buenos Aires, Septiembre de 2015





MARINOS EN PROA, CAMINITO A PERÚ


Caseramente, desde el horno
(o, más bien, desde Los Hornos)
hasta La Boca, sin escalas
ni escaleras (mucho menos
Mecánicas)

Luego habrá algún motivo
por el que reír (y re-ir)
aunque cueste encontrarlo
¡Mirad el mundo con ojos de niño!

Arrancárselos, no obstante,
no es tan fácil
como quitarles un caramelo
Sangran

Y así, la vida se despliega
entre bondis silenciosos y olorosos
de un retroceso progresivo
o de un regresivo progreso

Redactada en Parque Patricios, Julio de 2015
Imagen: Córdoba y Scalabrini Ortiz
 junto a Doña Belén, rock social










SOFT


Y, entonces, el rayo se
Hizo un crujido elemental
que es el que llevamos todos
dentro, muy profundamente

En el inter-juego de asociaciones
que rebotan y rebotan en mi cabeza
uno de los azotes da en el rostro
de la hipocresía
(no hay mejor remedio para ella, Hipócrates)

Incansable hipocresía, cruda y cruda
Te reacomodas pleno, aún silente

DE-SO-LA-CIÓN elevada y degradada
Ética-audaz-caminante
Superlativa y relativamente
suave [Soft]…

Quiero conocer y probar
tu suavidad, entera

La Boca, 23 de Julio de 2015





En este momento…



Tarde de violento choque
En donde, desmintiendo lo imposible,
Se va develando la mentira
/a los golpes/

El goce es la inercia misma
Individual y social

En mi mundo libidinal sos la insistencia sintomática
De una forma espectral, reiterada, maquínica

¿Por qué el otro aún no es sujeto, sino cosa (imago, sombra)?
¿Hablará eso, seguramente, de un «Yo» estanco,
Colgado en la contemplación de su propia desgarradura?
¿Desgarrado por el cuelgue de su propia contemplación?

Yazco frente a un susto
Para todo juramento
Hipócrita, hipo-crítico
Hidro-frénico, iatro-fónico

II
Tomar una posición: esa es la cuestión
Ni ser, ni no ser
Sostener valiente un deseo
Para que se realice la orientación
Y comience la charla de lo inaudito

Buenos Aires, 6 de Noviembre de 2015








UNA MUJER ES



Una mujer es, ese detalle de la vida del que pende y depende el valor mismo de todos esos otros colores mundanos
Una mujer es, el canto suave que destroza delicadamente los ronquidos narcisistas, engreídos y acomplejados de la pose macha y su saber

Una mujer es lo que atraviesa las nubes de toda autoerótica tormenta
´Heroetismo´ vespertino, dilatante caminar de brújulas estalladas.
Y de cuerpos estallados

Buenos Aires, Noviembre de 2015






¿QUIÉN ME SACARÁ DEL CEMENTERIO?



Estoy colgado entre el ataúd y el Más allá
Aguardando un rescate
Fantasía de la infancia
Una voluntad que se anime a transportarme

Vituperaciones galácticas
Empréstitos soeces
De magros escupitajos
Que no logran ver el sol

Piedrecillas rojáceas
Y caracoles que se enloquecen
Babosas que claman sal gruesa y espaso
Farragoso, soso
Latoso, abanderoso

Criollo, Mollo
Fluctuante patacón de viajes atlánticos
Que me añoran
¡Vida!

Morón, 9 de Noviembre de 2015













TRENDOMINGO



Metódicas rutinas de fin de semana
Acostumbramientos en masa que
Me distraen
De lo que pasa

De lo que me pasa cuando busco en esas plazas
Una razón, una canción, un corazón
Recobrar el sentido

El firmamento cruel de los lugares
Comunes
El sentido inquebrantable
Hable, hable, hable,
ROMPA EL SILENCIO

Buenos Aires, Septiembre de 2015




















MARTÍN-FÉRREO


Otro domingo espacial
Cerca del lago Marsino
El mar es mi sino
Y el marciano tu mal

Oh, Litheraterra que te
sobreimprimes,
Chamuyo firme
entre margaritas y Pymes

Si los compadres se cautivan
y se vivencian como con-madres
(nenes de pecho)
No es el ajuera el que los come
Se lo manduca la endogamia

Buenos Aires, 18 de Octubre de 2015




















Arménica



  Fractal suculencia demente
Inquieta y petulante
Noctívaga y verídica
Que se apaga y se prende
En todas
(aunque también en ninguna)

Paralelos pípedos de Opíparos
En el Ocaso, nubes que hacen
Formas y fórmulas que centellean
El espinazo del trazo
Gazo, maso: ¡Paso!

Egoismo elucubrante de
Saciedad veloz
Y pinchazos agudos
Nucleicos, protozoos
Veloces e inclinados
Revista Inclinada

De bochorno, bochornidad, extrema
BOCHORNOSA EXTREMIDAD PROMETEICA

Buenos Aires, Noviembre de 2015
Foto: FLIA

 








11:34


1

Siempre son las once y treinta y cuatro
O, al menos, esa es la sensación que me toma
Cuando este hombre toma un jugo,
Del tamaño de un rascacielos

Jugo de rascacielos,
Me pica la nube y me exprimo
Los sesos creyendo en volátiles
Equinoccios del mañana

En sacrílega espera
De temblores sufro de emboles
Que no son en-bolas
Noches y nociones
Con bolches y pociones

2
Lola, lolita, qué pechos
Enormes, me hundo entre tus senos
De mar
Quisiera acariciar tu cola con mi nariz
Y, al fin, introducir mi misterio en la cueva de tus
Certidumbres más secretas

18 de Noviembre de 2015
















TERREMOTOS


1
Se oyen retumbes magistrales
De un contundente canto
Que hace maremotos
En Mare Nostrum
Y así…

Llamaradas cíclicas de un
Volcán furioso (acuoso)
Tenebroso, zonzo
Heme aquí, entre mis
Voluminosos escombros

ES-COM-BROS

Impares cantinelas de media tarde
Bajo la sombra de una palmera enorme

2
Todavía no descubro lo suficiente
El misterio de estar y,
A pesar de experimentar mundos desconocidos,
La correa del sentido me sujeta
Infecunda

Entregar: ¿qué doy que no me doy?
O me expongo o me inhibo
Agazapado o a la vista de todos

¡Oh, literatierra! ¡Devuelve de una buena vez
El Magma mediterráneo de
Los influjos ancestrales!

3

¿Pierdo el tiempo o me prevengo de tragedias peores?
En cinco minuto debería estar soltando el soliloquio invariable
Para, en acto, dar cuenta de que un nuevo rumbo
Ha comenzado

Buenos Aires. Octubre de 2015
















DESCENDIENDO


Vengo lentamente, o a veces a toda prisa,
Descendiendo
 excluyéndome
del Edén infértil

Pretendiendo en el esfuerzo diario
Desplegar mi deseo y a la vez
Dar cabida a nuevas formas de existir
 – para eso acentúo la anti-esencia –

Promulgo la superficie
 y creo rizomas de aromas
que conectan lo más bajo con lo más alto
lo más lejano con lo más cercano

Los dioses me miran refulgir en zigzag




















SEGUNDO POEMA CONTRA RUTINAS ABISMALES


No os dejéis intimidar, por favor
Por el proceso mortificante
De la rutinización letal

Oxidadas arandelas de
Mecanismos tipificados
(ni imagináis el destino)
Asfaltosos y densos

Azulejos
Azul, lejos
A su Lejos
Anzieu, tejos (jugó)

Plomizos veranos
Suerte que es invierno
Estaré un rato más
Esperando el cadalso

Buenos Aires. Noviembre de 2015.
Imagen: Boedo











DECIDIR-INCIDIR-IR-R


Ole… olé, así es: ahí va
El rebaño, la masa, el estulto
Ante el peso veloz de quien avanza
Se angustia

Dispara defensa trogloditas
Prepara chicanas fatales
Y fulgurante, paralelas
Sagaces
En trombo-letargos
De almidón

Buenos Aires. Noviembre de 2015.
Imagen: Parque Chacabuco



















Ey, paisano



Salvajes escozores de Provincia
Bestias, hordas mugrientas
Y temerariamente hambrientas
¡Pará ya, dios me libre, de hacer tanto ruido
Con los cubiertos!

¿Es que, acaso, no fuiste a la Escuela,
patotero gordo de tribuna?
Obeso borracho y pelele
¿O será que mi eticidad
Líquida y posburguesa
Me impide aceptar,
 asentir y asumir la falta?

Café Orgullo, Flores.
Imagen: Boedo.


















SIN ÁNIMO DE OFENDER O “Che, porteño”



Remolones transeúntes de Porteña:
Lo que vengo a recitarles no es precisamente
Un poco de amor francés

Me dijeron que en el Reino del revés,
Manda el ojo del burgués
El equivocado siempre es el otro
y todo el mundo se cree Juez

Cruzar la General Paz, únicamente en aeroplano
Yo no creo que sea malo sino un poquito pesimista
Hay músicos y poetas en el conurbano
No todo es delincuencia o punteros peronistas

No te olvides de tu hermano, ese pibe bonaerense
al que con tu altanería rebajas a un objeto proto-humano
Malhablado por las tardes del escabio
Maltratado por el bondi, por el jefe y lo estepario

Te asocias a la prepaga del momento
 en alpargatas, con morral y algo de barba
No me vengas con que vos sos socialista
Siendo el sobrino de un empresario que recauda

Te enrolás al anarquismo más de moda
Haciendo una jugada derechosa
Pero hay más trabajo en Isidro Casanova
Y más casas en Morón y Loma Hermosa

Me dijeron que en el Reino del revés
Vivís ignorando los recursos que tenés:
Esa soberanía social, cultural, económica
Dominación territorial, eficaz e icónica

Haciéndote el distraído,
suponiendo que “el poder” está en otra parte,
evadís ponerte en el lugar del otro, y encima te mandás la parte

Posees y ostentas mucho poder y, cuando sos consciente, lo hacés valer
Como el clásico guapo porteño que no quiere quedar menos frente a las pebetas de turno
Como el clásico guapo porteño, quiero decir, como el típico palurdo

¿Serás que sos así con todos, sin discriminar entre provincianos y porteños
y el Balourd est moi? Maybe…
But I wan´t stop talk about this, men
This is my shit, this is my fucking shit
Ok?

Vayamos a los rasgos que os estereotipan:
¿Spinetta? No creo que merezca la pena semejante adoración
No creo que todas las hojas sean del viento
Por ejemplo, esta que tengo en mi mano es del cuaderno que compré ayer
¿Metáfora? Tengo una: el flaco tocaba mucho la guitarra

Pero vayamos a la lengua
“Ensamble”, “Percu”: palabras que reúnen cuerpos en torno a una supuesta buena nueva
Yoga: prestale atención al inicio de la palabra, YO
¿Qué carajo querés decir con esas palabras?
Significantes anodinoS cuya repetición catatónica os puede adormecer

Solamente estoy situando las coordenadas
 de una subjetividad contemporánea

Considerá que tu práctica espiritual no sea auto-erótica
o un solipsismo consagrado a rendir homenaje
a Ídolos con pies de mierda
(se entiende, la mierda como objeto a
que colma la castración en el Otro)

 ¿Será momento de imprecar el veganismo o el ni-una-menos?
A la primera palabra solamente le agrego una letra: verganismo
Con semejante neologismo solamente sitúo la relación entre la carne y la verga
Preguntándome si acaso en nuestro rechazo de “lo animal”
No hay una represión de tu ser sexuado, primitivo, pulsional

No sublimemos tanto, gente linda, almas bellas
Nadie se murió por morfarse una bondiola en la costanera o un pancho con Savora en la Estación de Lacroze (¡qué rico!)
¿O sí?

¿Digo o no digo lo que tengo para decir acerca del niunamenos?
Ya oigo los gritos: que le saquen el micrófono
Ya casi acabo, nena
Ya casi acabo

Solamente, que viva el una-en-menos
ACENTUANDO EL EN MENOS
Con esto, no se me malinterprete,
No renunciar a LA mujer (Ideal) es aquello
que hace que el vínculo con las mujeres se torne tan siniestro
y enloquecedor hasta el punto de la necesidad de su aniquilación

Por lo demás, el posmoderno “femicidio” es tan viejo como la casa de brujas
Lo que no quita que deba denunciárselo, subrayar su presencia, movilizarse en su contra
Pero no levantemos banderas en torno a significantes que le den mayor consistencia a
aquello que justamente pretendemos combatir

Para concluir, quiero aclarar que
Solamente intervengo a título de provinciano fastidiado
Es que el micro-fascismo agota, aplasta, angustia
Salud!

1° de Septiembre 2016 en La Oreja Negra
Foto: Estación de Caballito – ex Ferrocarril Sarmiento


















¿MÁS O MENOS?


¿Cuándo es más? ¿Cuándo menos?
Cuando es más, a veces, es menos
Cuando es menos, a veces, suele ser más
Y ahí vas…

Serenas mixturas de un cálido reflejo
Pretendo ser subterráneo deseo
Intrigante marinero de un navío
Que se hunde – y resurge –

Caer, volcarse, incrementarse
NOTABLEMENTE
¡No nos quejemos más!
Afirmemos y firmemos

Burlescas vibras insomnes
De quedarse sentado
Y sentido
Aburrido y burlado

Buenos Aires, Septiembre de 2015












DEEP WINDOW TO THE LAKE


“Entonces recordó que detrás de todos esos muebles antiguos y polvorientos – que simbolizaban en su ausencia a cuantos antepasados hubieron impedido su expresarse – yacía aún una ventana gigante. Una profunda ventana hacia el lago. Un lago tan azul y verde como los ojos de las chicas que supo desear, amar, gozar.”

8 de Septiembre de 2015
Imagen: Calle Paraguay

Y SIGO…



Fulminantes sinsabores
De nosocomio
Y su languidez
Eterna

Falla la rebelde impostación
Y caen las muelas
Del eterno dolor
Mundano

De Parque en Parque
De corazón en corazón
El trashumante humano
Brinda oreja, voz y también mano

No es de aquí ni de allá
Viene a ofrecer su corazón
De lejanos lugares
Pa´ decirnos algo…

Buenos Aires, 12 de Agosto de 2015
















AGRUPAMIENTOS VESPERTINOS



Toda contentación se deforma
Esquiva plétora de lacrimosas amistades

Y que os trague la tierra si el espesor no se disuelve
Musicales tardes de un vehemente desconsuelo
Desentierro archivos de manantiales añorados

Escribir la vida en centelleos mudos
De un solipsismo ennarcizado
Y veloz

Replegado – fugitivo
Empujado al inclemente destierro de un
Invierno sublevado

Mil cabezas se apelotonan
En cofradías ocasionales y tremendistas

Quizá un logro exista
Si admitimos que lo inconexo
Forma parte de esta pista

Buenos Aires, Octubre de 2015.










Enrockeado



Intentando dar con lo mismo
doy con la diferencia
Siento que te abrazo con el corazón
que mis recuerdos son alas que me transportan

Al horizonte,
Horizonte multicolor y henchido
De pradera y fervor

Cada vez que te busqué
Te perdí y te ví en espejos
Que gestaron ilusiones
Filmografías blanquinegras
Que te hacen sentir falsos dolores

Farsante de ti, melancolía
Pero no de mí
Voy a volverme loco si no te escribo esta noche
Y “a la mar en coche” no sé,
pero al río en bondi
de frente marche
(de espaldas somos todos iguales)

Buenos Aires, Noviembre 2015




Nitro-glee-sirena



El azul carruaje del tedio
Convencional
Nos traslada pero con odas
O das… o das
Dasein

Intentaremos entonces
No dormir-nos ni derretir-nos
En brea
LA CONCIENCIA ESTÁ EMBREADA

Persiste la constitución
De reiteradas escenas psicotrópicas
Despotricas en descriptivas narraciones
Oraciones ajenas a la coherencia occidental

Aunque cambie el escenario
Los personajes inmutan
Pero olvidan fácil
Aunque sean difíciles de olvidar
…an difíciles de olvidar

Buenos Aires, 21 de Diciembre de 2015








Centolla raspante en V



El león hizo rugir el campanario y se dejó crujir una poderosa tormenta que fastidió a media cuadra. Entonces, el relevo, fue tomado por algunos ineptos – no adeptos -, de esos que saben sin hablar. Si eso fuese realmente una conversación, el autista – con el respeto debido - sería el más lúcido de las charlas. Allá ellos; aquí tú. Más acá de la pantalla de la televisión… y de todo lo que se le parezca.

Aguardando una compañía menos troglodita, vetusta y retorcida. Comprendo que no-todo tiene por qué cerrarnos, ¡pero ese es justamente el problema! Apertura es clima sereno, vida movida y despegue cerebral.

Consumir la vetusta osadía de los congéneres, ignaros, pseudo-sapientes e incólumes vestidores de Ley: ¡Qué aparats! ¡Tremendos aparats! Era solamente, aunque no sólo, subirse al tren, ir a esa estación, vivir esa penuria… ¿para qué?

Al marinero del océano galáctico, únicamente le faltaba una estrella, independientemente de la constelación que fuere: aunque – estelarmente hablando – las que son de otra galaxia refulgen como ninguna.  

¡Lo que daría por hacerme sol de tu sistema para hacer que gravites en torno a mi deseo!

Lo que amaría tu centrípeta locura y el transitar fugaz de tu órbita sensual. Parirías mil lunas, si sólo te dejases ser partícipe del eclipse que te propongo. Más de un mar he movido en su marea, haciendo luna de su alma. Y en el fondo, hay ciudades.

Buenos Aires, Enero de 2016



JUAN VA, JUSTO



El pequeño Joan, enloquece
Promete y no mete
Reposa y no goza
No se lo puede
Domesticar, ni ahí

Es furiosa y anti-dérmica su impostura
Cuadriculada
Rebelde pero antigua
Trata todo el tiempo de no incubar
Depresiones

Por eso no cree en las vacaciones
No ve justo, accede a más de lo necesario, distingue
Separa, analiza

¡Haced contorsiones psíquicas que te zarandeen!
Sólo así podrás escuchar el
Eterno soliloquio de los Siglos
SIGILOSOS SIGLOS SIN SOLES
Y SIN GILES

Buenos Aires, Ex ferrocarril Sarmiento
 Enero de 2016






ELECTROILUSIÓN/ DILUSIÓN en PALMERA INTENSIVA



Conglomerado de aglomeración
Con gomeras y gamebas
Game over, to night

Silente fuego, rugir
Interior
Ruido de trenes
Que vienen, que van

En el balcón hay doscientos
O cuatrocientos
Pájaros negros y blancos
Ninguna serpiente

Allí en la estación de Flores
Con los grillos de fondo
Pienso – demasiado – cada palabra
Con la que buscaré hincar la espina
De tu miel-inigualable

Barrio de Flores, 7 de Diciembre de 2015




UN MES DESPUÉS



Aún la satisfacción indestructible
Se hace lugar en mis días
Como dolor suicida aniquilador

Ese «Objeto» emblema
Cuya miel se prestó
Hasta ahí no más
Me mata

Abatido, pesadísimo
Anclado, crucificado
Con clavos de plata
En los testículos

Creyendo en el trasentido
Y en el trasentir,
No obstante me hundo
En el «falogocentido»
Como esponja de un narcisismo purificado

Será cosa de darle cuerda
Pa´ que no pare
De sonar
Y sonar

Buenos Aires, 8 de Enero de 2016









¿QUÉ ES ELEGIR?



El mundo se resquebraja
De modo imposible
Mi pecho es sede de la angustia
Más enorme

Siento que cada jornada
doy pasos kilometrales
barriendo toda la mugre perpetrada

Luego, el ave negra
me psicopatea ferozmente
Me pregunto dónde anduve
todo este tiempo y…
Me dan ganas de llorar

Ahora voy enderazando
Mi portaviones y dispuesto
A «combatir» el crudísimo
Envilecimiento epocal

Nada logrará detentarme
Paterntarme-patearme
Parirme-herirme
Romperme-coserme

Me abstengo de absenta
En la ausencia brutal
¿de la más inverosímil
Estulticia?

“Te doy esta parte de mi ser;
Me reservo mi futuro
Mi casa estival en San Rafael
Y los Estadios del gentío
para otr@s”

Puedo ser el Indio-Chizo
Que divide el tiempo
Comulgando rocanroles
Futboleando licores
Del viento

Buenos Aires, 19 de Diciembre de 2015.
En homenaje a los caídos en el marco
de las protestas sociales
del Año 2001 en CABA y resto del País.



EL D-ÉTER-GENTE



Ese es el punto de cuelgue
De amordazamiento o
De rebelión

Quince jets forman una “V”
Inter-estelar
De fugitivos ataques
Episódicos

El combate es un hígado
Que respirado arrojado
Al cordón de la vereda
Donde los adoquines son
Sapos disecados

Pasa un carruaje antiguo
Y vuelve a pasar
El relinche mudo
Del equino negro

Ese que genera calambres
En el alma
Espasmos en la nuca
Toces por la tuca

Buenos Aires, Enero de 2016.


Una superficie de piel arañada
Por la uña de las preocupaciones
Que no acarician
Sino que roen

Una delgadez de miedos
E hiper-exigencias
Que se olvida de tragar
Más que garrones y dilemas

Sin embargo, se las ingenia
Para sacudir la dejadez inerme
Inmunda baranda de lacras asfixiadas
Y huesitos de bebé impecables

Comparte sus fracasos hechos burbujas
Recoge el fruto de los bosques más antiguos
Siembra y cosecha
Hembra y cogé-ya

Se destartala de ruina
No entiende tanta torpeza
¿o será un fino cálculo
De pretender miseria y dificultad?

Complejo de Ave Fénix
Que necesita renacer todo el tiempo
Todo el tiempo
De las cenizas creara llamaradas de amor al Futuro

Ramos Mejía, 14 de Enero de 2015




a lo Mejor, no


Ves que todos van para allá
Hacia el callejón gris y perezoso
Del ostracismo estéril
Y crees que eso sería lo mejor

Pero, frenás, y decís que, “lo mejor… mejor, no”
Porque tal vez eso que ellos eligen
No sea necesariamente lo que vos querés
Aunque todo puje por así afirmarlo

Es que el remolino del mundo se agiganta
De ideas haraganas y de atavíos sin rumbo
Cansinas mortajas que se besuquean
Banales designios, corvos, que se hunden

Debajo del lodo opaco del mundillo
Infames corcovean su petulante vicio
Y lo estiran para que parezca virtud
Y lo acarician, y lo miman

No está mal que te dé asco la estulticia
Que supone arrodillarse a ese torbellino
De grotescas hosquedades y pleno morbo
Violencia, pornografía, desenfreno

Todo hecho está en el Palacio de la inmundicia
Para que tu crecimiento se detenga
Así reina el puterío y la paja
Mientras ´hombre´ y ´mujer´ cada vez más dilatan su encuentro

9 de Enero de 2013






ESTACIONES


Sentado allí
Escribía narraciones
De vanguardia
Otras, apocalípticas

Allanaba caminos
De distracción
Y juego
Buscando contar historias, o sea,
Algo más que monedas

Oía desgracias, pa´ creer
Que las tenía propias
Así funcionan los mass media

¡Observad que mal que está el otro!
(no vaya a ser cosa que os deis cuenta
De circunstancia real)

Merlo, Buenos Aires, 20 de Enero de 2016



DEL SILENCIO A LA PALABRA



Nuevamente se cae por partes
Sin reconocerse en los trozos, trozado
Rozado, no rosado
En forma de M

El increíble sacrificio dilatante
De posposición permanente
No sucumbe ni de rodillas
Y pretende sosegar clamores
Con alta fiebre

Flota, sin embargo,
No cae: se desenvuelve lento
Pero hiper-avanza
A veces, cansa
Otras, está en alza (acota y cotiza)

Villa Sarmiento, Buenos Aires, Enero de 2016








TROPIEZOS BONAERENSES



Al levantarme, me dí la cara
Contra el cordón de la vereda
No sangré, pero sentí
El firme dolo de lo que no es idea

Sin embargo, o empero,
Hice de la tierra literatura
Poema de cada polvo
Rima de cada entrega

Así, renací cada vez que me morí
Y ninguna opresión lacrimona
Pudo sofocar esta feroz primavera
De decires

Buenos Aires, 16 de Enero de 2016

super-intuitivo


Me pregunto por la insistencia
aunque también por la eficacia
de elegir algo cegado
sin rubores ni prestancias

El olvido se presenta
como ave en la montaña
y tus besos aún se extrañan
es el eco que se piensa

No me sentiré mal
me sentaré bien
caminaré eternamente
huyéndole a cada rato
cada loquísimo rato -
al «ultrayo»

Finalmente, me rebelaré a toda
propuesta alienatoria
creyendo sólo en mí historia
(lo que fui, lo que no fui, lo que casi, lo que casi no)
Única referencia insoslayable
En toda esta batuta

Pizzería Kentucky, Palermo Hollywood, Enero 2016










Volcanes semánticos sobre Rapsodia


1
Trescientas rocas durísimas que se coartan del nudo
Nochecitas musicales, circunstanciales
Barricadas plebeyas que se asombran frente al jolgorio renaciente
Quieren un Rey, pero los esclavos lo han matado

2
Lejanía de campo
Que del mundo al limbo
Preservando la emboscada

Cada letra se torna un vehículo
Enloquecido
De luces significados
De inmixión matinal
 
Buenos Aires, Enero de 2016
Imagen: Liniers


Descontractivado


Equinoccios subliminares
Saltos sobre saltos
Cadenas eternas de un cadalso
Centelleante

Corre, grita, rueda
En tu cuerpo está
La vida y el futuro

Luz y magia son
Del destino
Anticipos eternos

Y una brisa que acaricia
Cambia apuro por linda prisa
Que el que quiere se abalanza
Y, sin miramientos, ni avisa

Buenos Aires, Año 2016
Fotografía: Merlo, Pcia. de Bs. As.








Con-ver-se-acciona


La infernal máquina
Que empuja y patea
Que anula toda diferencia:
la prostituye

Pero, la palabra, convierte lo fierrero
En fluctuación deseante
Nada de “Yoes mecánicos”
Ni de gatitas que devienen geishas

Me enojo con el ojo a través
Del que me miro
Y me enajena
Sin pena ni cena… con vena

Más tarde que temprano
iré persiguiendo en vano
lo que creo es un objeto
mas luego veré su naturaleza volátil

Buenos Aires, Enero de 2016


MANIJA, NO. HISTERIA, SÍ: FEMINAZIS Y BOICOTS



1

Apasionados y enloquecidos
 avatares de veranos que persisten
si vos sos una gota
yo soy el avance del tifón

el inclemente lodo que estropea
las media
y em-barra y a-ti-borra
los singularísimos lunares púrpura

De la vanidad de siempre
de la histeria de siempre
Mortificante y espectacular histeria que azota
Del pútrido goce que acobijas entre tus piernas y tu Religión

2

Cada paso que das es un signo de deseo
Que pretende hacerse el desentendido
Con lo que propone
Busca provocar

Se retroalimenta a sí mismo
En ese jueguito imbécil de correr el riesgo
Exponiéndose a situaciones
Que luego no sabrá manejar

“No es de manija, le dije”
“Manijas tienen las puertas”
A mí me gustan las ventanas
La experiencia y el goce Otro

Vos, en cambio, seguís creyendo que
Sos una nena de pecho
Pero te mentís y lo sabés
Estás ahorrándote un precio que,
 tarde o temprano,
tendrás que pagar

Buenos Aires, Febrero de 2016
Imagen: set de Cecilia Gebhard [BARDA]




ESTÉTICA DE LO ANTICOTIDIANO



Serenamente digo que no me sublevo
Ni me aminoro
Frente a la consistencia
E integridad detentada

Tampoco me horrorizo
De lo ultra-fragmentado
O roñoso, estrepitoso
Gimiente

Me burlo jocosamente
Del que no existe sino subsiste
En el sentido de ser una
Máquina sujeta a indicaciones

Después hago la cola en un Banco
Al ritmo de una manzana
Fresca y jugosa
Así me gusta a mí

Manzanín manzanero
Un manzano mansanó

Redactada en un viaje de Morón a Castelar
Buenos Aires, Enero de 2016
Imagen: Ramos Mejía










Rastreros gomosos, glamorosos pastosos



Esa costumbre de contentarse
Con los rostros, yendo tras la pista,
Reconstruyendo un palacio
De Ideas

Dispuesto a sostener
Inflexiblemente
Una sumatoria diversa
De caleidoscópicas
Sandeces

Me recontra cago
En la esteticidad
Emblematizante
De tamices
Ostentosos

No doy la espalda
a los curiosos
pero sí le corto el rostro
 a los gomosos

Bosques de Palermo
Buenos Aires, Febrero de 2016










Litheraterra



1

Hoy quiero sentirme real
Sentir que hablo de mí
Y que no soy ni austero ni avaro…
De hechos

Hoy quiero echarme
A andar
Y que pase lo que tenga que pasar
Esto es…

Lo contrario de ser un cristal
Purísimo y atractivo
Incandescente y sacro
Empero, asimismo: muerto

2

Hoy quiero estirarme a mis anchas
Sin caer en oscuridades imposibles
¿Cuánto goce puede aportarnos lo irremediable?
Tal vez simplemente juegue
A hacerlo reinar

Para que no lo olvidemos
Para que no nos olvidemos tampoco
De los desarraigados, de los sin nada
De la escoria, la resaca, lo incivilizado

Un poética comprometida es una poética existencial
Que vaga la calle empapándose de lodos
Por todos lados, viajando, acá
Pudiendo estar más allá: se arremanga y se queda

Bancando los trapos

Buenos Aires, Febrero de 2016
Foto: En Rotten Bar Ituzaingó con DEMULSIÓN




EN EL SARMIENTO (II)



No creo en la invención de la amistad, hoy
Adhiero al destello contingente de simpatía
Esto, hiere y es frío
Pero: ¿para qué enmascarar los sentimientos?

Sin embargo, el deseo fluye en la apariencia
Y de escena en escena
Con destreza hay consecuencia

Buenos Aires, 23 de Enero de 2016






HIENAS SACRÍLEGAS



I
Espumaderas espumosas de mediocridad matinal
Hay otra animalidad cien mil veces más destructiva
Es el animalismo mórbido
De los que acumulan y detentan [goce + poder]

2
Pero ahora hablaré de mí:
Tres rasgos me azotan sin demora y contundencia
Impotencia, inhibición e inocuidad
Vituperaciones beligerantes

El luto de los sureños
Es el estupor catatónico que me absolutiza
Como puro signo-trozo
Desentramado de amores y caricias, y de deseo con ternura
Buenos Aires, Febrero de 2016


LAS DEUDAS DE LOS MUERTOS SON INSALDABLES



El fuego se tornó hielo verde
Y dentro suyo
Había una hoja seca
De pino milenario

Caminó el ciervo sobre el hielo,
Trotó resquebrajando el suelo
Nadó, flotó, creyó, creció
Acurrucando ensueños

Círculo que no se corta
Circuito itinerante
Sistema del mal
La infancia modela carriles que clamarán obediencia

¿Cómo perder el ser?
El tiempo es oro, y baja…
HOY – AHORA – ACÁ
¡Abrid los ojos!

Buenos Aires, Febrero de 2016


HIPERCRÉDITOS ÓPTICOS  PARA GAFAS VIOLÁSEAS



Esperanzado de inclemencias
Redactando apocalipsis
Sumergiéndome en el fango oscuro
De la masmédula y del menoscráneo

Versatil pero vehemente
Tacaño pero no de engaños
Curioso pero no mafioso
Mugroso: pero no por dentro

Espina-radio-fuego-panza
Tus noticias policiales
Son pseudorealismo y vagancia
Hasta tus empleados están absorbidos

Me sonrío, una vez más,
Danzando esta sinuosidad montañosa
De una villera cumbia berlinesa
De una villera cumbia berlinesa

 Buenos Aires, Febrero de 2016










CLIVAJES OSCUROS DE BRILLOSAS TARDES



1

Hagamos cualquiera
Para sentir un rato
Nuestra soberana
Terrenal existencia

Pero no hagamos cualquiera
Seamos claros, definidos
Mostrad los contornos
Para que llegue el mensaje
QUE TIENE QUE LLEGAR (cuesta…)

2

Eléctricas sirenas hacen ruiditos
En la punta de tu pene
Bandolero-vigilante
“Estás en esa…”

La de fracasar al triunfar
Una generación que no
Se rebela
Es tapado
De madame La Morte

3

Liniers queda cerca de Saturno
y los conejos sádicos comandan galopes
espaciales golpes
donde se batalla
contra la Impunidad

Vacía impunidad
De cancioneros
Líquidos…


4

Estaba atragantándose de rabia,
Haciendo como que no le interesaba
Subir hasta el mismísimo Sol
Y dormir un rato
Allí…

¡Qué loco sería poder
dormitar en la Luna
sin morirse
de frío ni de hambre!

Buenos Aires, Febrero de 2016















SOL DE ROSAS



Eclipse de besos
Lluvia de caricias
Lombrices nucleares
En el hocico del Can

Y todo esto
En un protervo y raído recodo
De arena celeste en médanos
Médrano en un twenty six

El viejo puto del kiosquito de Guaymallenes
“No me llenes, Má
No me llenes”
Sólo en los bondis vacíos
Pasan cosas como éstas

Buenos Aires, Febrero de 2016


CARO INFERNO



Cancelé-retiré-replanteé-agrupé
Estafé-finiquité (sin razón)-altruí-repartí
Creí-dormir-fingiendo-doré
Adoré-amore-cuore

Tanga que bordea con francesa elegancia
Morena piel de mediodía
Pija erecta que salpica rostros:
FUGITIVO

Buenos Aires, Febrero de 2016

LÍNEAS



Entre peñascos y cañaverales
Malabares de óxido
Líneas de líneas
Líneas, líneas
Líneas y más líneas

¿De escisión?
¿De cocaína?
¿”De pensamiento”, Monsieur?

No. De bondi.

Poesía redactada en colectivos, subtes y trenes
Dándole con-textura a un plano Buenos Aires maquínico y rutinario
Febrero de 2016
Ficcionar-semblante
De máscaras interpuestas
Disyuntivas y conjuntivas
Escenas de catástrofe

Veraniego descalabro
Abro-desconecto…
Viento errátil de
Témpanos y glaciares

Trastabillo
con los ovillos
de las almas
ignotas

Buenos Aires, Febrero de 2016

VIERNES EN LA NOCHE

Desertar o acertar
Interceptar y aceptar
Hábil con la palabra
Lábil con la macabra

Tranformar para surtir,
Escollos en pimpollos
Vernáculos:

Se acrecienta el miedo,
 Caigo
Tropiezo
(Bostezo)

Buenos Aires, Febrero de 2016


BOTÁNICO Y ESPACIAL

A
Placares que albergan espíritus
que se manifiestan
como voces
hilarantes

Escaleras que no escatiman
en escalones
Volcanes
 con balcones

Lava para lavar
Azufre para sufrir
Sulfato de hipopótamo
Surfeó desiertos de sal y tequila tomó

B
Flores rojas flotan
Encima de mi cráneo
Girando rápidamente
Mientras mi mandíbula
dibuja un zigzag
En-lo-que-ce-dor

Jumping-eclasiástico
Rimbaudbante
Dalinesco con la UNESCO
Jugando a acelerar de manera desmedida
el coche, apretando a fondo
el pie del acelerador

Buenos Aires, Febrero de 2016



Los polka dots

Los polka dots
Están de fiesta
Infectan la visión de lo real
Haciéndome voltear pezuñas

Agua amarilla bajo mis dedos
floto –
interjecciones
riman

arrimo la lima
de la prolija
esquirla desviada
trompeta invisible soy…

Buenos Aires, Febrero de 2016







COBRE-POBRE; COBRÉ-PROBÉ

Cobriza secuencialización
Revolucionaria de fiebres
Metalúrgicas

Orgías del fuego
En un santiamén
Rati-difuso
[viernes a la madrugada]

Juego tarot y con la copa
Fantasma: te libero del tormento
Volátil y sempiterno

No juegues con el exordio de los catastróficos
En el fondo había una cacerola de tormentos
Enrarecidas personas que me hablan sin susurrar
Me cruzo o me topo con gran cantidad de
Lentejuelas

Orejas perdidas
Lenguas rotas
Ojos que salieron sin dueños
Dientes que el mandinga ayer regaló

Y con todas esas medias rotas, me hago un suéter afrancesado
Marino es el color de los temples encargados de
TRANSFORMAR EL MUNDO, aunque sea un poquito

Girar el timón no en el sentido
de una dirección concreta
Sino al menos en el ánimo de que todo
no se vaya tan al mismísimo MÁS ALLÁ

Buenos Aires, Febrero de 2016

pajareras-roca

Crítica infatuada
Se colgó del poster
Se alucinó a el mismo
Cotorreando licores
Pleiteó-sucumbió

Trascen-dijo
Mirando el
Colmo-loco-irreverente

De «vaciamientos» que lo rescataron
Del merodeo
En el quebrajar
Vio pajareras-roca
Trascotó-el-significante

Buenos Aires, Febrero de 2016

Y sus besos aún se extrañan
Es el eco que se piensa
(Y ¡qué se piensa!)
No me sentiré mal
Me sentaré bien

Caminaré eternamente
 huyendo a cada rato
Loquísimo rato
Al «ultrayo»

Ramos Mejía, Año 2016


EL ESTERNÓN ES UNA BUENA PUTA

Floricultivando
Con raíces que se interconectan
De manera irrisoria
Rayos de maíz al por mayor

Frivolidades heladas
De heladeras-bowling
Centelleando sin fronteras
Sacando los tropitos al sol curioso

Visceas fecundas, entonces,
De gastrointestinales microbios
Gérmenes latinos que
Se alborotan en el sófago

Chorreó su sangriento jugo de mandarina
Y estranguló peleles saltarines
Gozó orgasmos de
Hediondos alaridos

DESPUÉS, AMÓ

BONOSARIES - Fiebrero de dos mil dieciséis

Qué bellezas de mujeres que veo
Frente a mis pupilas soñadoras
Pero, lamentablemente, no parecería querer amar nada
Ciertos días así estamos

Roncos, ahogados en el océano
De nuestra omnipotencia secreta
Enceguecedora, triste
Impotente

Caminos los vagones del bendito Sarmiento
También soy un vendedor ambulante
Más o menos traficante
Pero mercantilizo nada

Buenos Aires, Febrero de 2016

Inigualables soliloquios
De primavera negra
Florecen podredumbres
Magras y tristes
Árboles que lentamente se despabilan

Pseudo-proteico: banal-astral
Como quien ama a todas
Las luces
O abre todas las ventanas

Sube-baja, sube-corre
Transita un ocaso de
Maravillas donde la mayor altura
Es el más insondable desprendimiento

Vacío que se ahueca eternamente
Pero lo circunda un límite
A veces despiadadamente
crudo

Otras, banal
Pero cierto
Como existir. Sólo existir

Buenos Aires, Febrero de 2016

Siguió su rumbo estremecido
Dio un par de vueltas
Pretendio gemir mil noches
No logró gemir ni una

Saltó-gritó-durmió
Soñó hormigueos de intemperie
Finitas garuas
De fin de mundo

Knoqueó, moduló, defraudó
Cabeceó en bondis
Con bondiolas en la cabeza
Vomitó árboles meados

Buenos Aires, Marzo 2016

La iluminación es real
En el sarmiento o en Notre Dame
El espíritu
No entiende de latitudes
¡Ámen!

Un infortunio de criaturas
Abominables que
Se desacelera en su caída
Por el gesto loco de un payador molesto

Que se vio convocado por el hielo
Inclemente de la razonable pereza, según la cual
Toda fábrica de climas
Tarde o temprano

Se vuelca por el lodo quieto
Nada marrón, puramente rojo o rojizo
O quizá bordó
O

Tormentosísimamente
Relám-pego
Rolex-negó-afectó ovarios
Varios/ mojó zapatillas con adoquines porteños

Buenos Aires, Febrero 2016


“DÍSELO”

El deseo entró en mi espíritu
Como un meteorito que ingresa
Súbitamente
en el globo terráqueo:

Callada pero decididamente,
en aras de un cráter
 formar…
Agujero movilizante

La Matanza, 16-3-16
DESTELLOS, ELLOS, BELLOS

Asonánticos y apolíneos
Ciego placer
Que te somete
Al cristal imparable

Y ves correr el agua
Tras la cortina muda
El otoño es tu excusa
Para meterte en el baldío

Introspección absurda
Pretencioso don del lenguaje
Cada cual vierte su bilis
En el tímpano de Dios

Buenos Aires, Marzo de 2016




FUTÚRICA OPERETA DE INCONCIENCIAS    
 
 La locura de la emancipación
Se tornó deseo de
Generar un cambio
Abisal secreto de que el
Mundo…

La máscara somnolienta
Sonrío en distintas
Direcciones
[era su yo fotografiado]

La última contestación
Buscó interpelar
Sanciones: ya
No hubo más que canciones

Opíparo – Buenos Aires, Abril de 2016





SEGUNDA PARTE
JAMES BONDY & LETRÉN




















“Bailabas                          
con la convicción
de que tus piernas
guardaban
un secreto milenario.”

(BAILEMOS, Gustavo Álvarez Nuñez)




















NOCHe

Me SUBÍ A LA NOCHE SOLO. TENÍA FORMA DE MOTO RUTERA. MI ESTRELLA PASABA ÚNICAMENTE A LAS DOCE MENOS CUARTO. TODO ERA SERENA CALMA DE MIÉRCOLES DE BLUES. EL PENTAGRAMA DE HUMO DORADO, QUE PERFUMABA EL AMBIENTE, ERA CASI IGUAL AL DE AQUELLA LOCA Y SOBERBIA ESCAPADA HACIA EL ESTE. ME INTRIGABA SENTIR EL CARISMÁTICO JÚBILO, DE COORDINACIÓN SUBLIME EN DONDE, UNO A UNO, LOS MOVIMIENTOS SE CONVERTÍAN EN SIGILO Y PAVOR AL UNÍSONO, EN ÉXTASIS Y DEVOCIÓN A LA VEZ.

la luna, año 2037














Autosiaísta

Carriles venales/ Crujías narrabas/ Nadabas y nada dabas/De tu deseo, Teseo
Lengua esponjosa, esponsoja, esponsojosa; pesada de baba
Pavadas hablaba y llaguitas contaba/ Pesaba la plata entre gases azules/ De puros fatales y oblicuas pieles sensuales





















SALTO

“El segundo acto fue un aquelarre desamarrado y de zanjas. Olía rata muerta por todos lados y el asco tormentoso, se hacía cada vez más angustiante. Pensé en saltar por el balcón más de una vez. Pero resistí. Quizá era una buena excusa para mantenerme en vilo.”



“Fernando Lynch y sus galácticas tropas de CARTOON NETWORK”

´Fuimos pateando alto viaje, esquivando charcos y saltando montículos de tedio. Presumimos conquistas, palpamos aristas. Nos absorbimos en besos profundos de algarabía infinita.

Te extrañé sin perderte. Te acogí sin asfixiarte. Te gocé sin tragarte. Te traicioné sin cagarte. Te encontré sin buscarte (la típica). Te lloré sin lagrimear (impensable) (

LAS FÁBRICAS DE RESORTES PARA LA INDUSTRIA PROMETEN: TORSIÓN/ TRACCIÓN/ COMPRESIÓN

Cada centímetro de osadía muda fue un tembladeral de loca franela. Ojalá hubiese habido un único sentido. Hubo como diez. O más. El crepúsculo de amenazas ocultó sobriedades. Los conejos rojos golpearon mi puerta. Risitas imbéciles retumbaron de increíble especulación.´
Tiempo: Marzo-de-dos-mil-dieciséis
Espacio: Planeta Tierra


Ema de Atalaya

El 624 que va para el lado de Villegas dobló en Avenida de Mayo, rumbo a La Matanza “profunda”. Emanuel, al salir del laburo que tenía en el Ciber, todos los viernes a la noche se preguntaba por qué tanta codicia, necesidad de ostentación, hipocresía y amor propio de bajo vuelo azotaba de ese modo tan tenaz a una gran mayoría de ramenses. No le interesaba hallar respuesta, sinceramente. Solamente formulaba esa pregunta. La suya. Una entre tantas. Intentaba vivir su vida del modo menos previsible posible, aunque más de las veces terminara repitiendo fórmulas instituidas de accionar, de responder, comportarse, de decir y de desdecirse. Entrando, en definitiva, en esa acechante «estulticia» (término que había leído en Foucault) que amarra vilmente los espíritus. Su apuesta eran los más jóvenes, es decir, acercarse a aquellos que se le antojaban algo despiertos y mejor predispuestos a la rebeldía sana, al combate tanto más inocente cuanto que más transformador. En definitiva, no había allanado el camino – el suyo - de manera mejor que entregándose a interactuar con la juventud, precisamente aquella que él estaba perdiendo, para de ese modo sustituir su militancia de la impotencia por una militancia a secas. ¿La causa? La vida misma como algo a ser valorado, ante cualquier objeción laica o religiosa. Una apuesta existencialista por la nada del ser, que puede valerse algo en tanto la subjetividad justiprecie - no desde nuevos mandamientos o mandatos, si no desde un experiencial, dialéctico e implicado  anclaje en el mundo - a la efectividad en su devenir incesante e incesantemente no-gobernable.

Al bajar del bondi, se tropezó. El chofer, con quien solía discutir asiduamente, por tendencias objetivantes persistentes, lo había dejado un poquito lejos del cordón.

Buenos Aires, 24 de Marzo de 2016.
NUNCA MÁS


















“Intenté dejar de sumergirme en patinazos impensados, pero la fuente del deseo lo impidió. Por consiguiente, sólo logré aminorar la compulsiva tendencia a hundirme una y mil veces. Sólo se comprueba lo oculto, despejando en acto lo que transcurre en acción silenciosamente.”

“Recuerdo que el maldito viejo se negó rotundamente a que le tomara la fotografía. Su razón fue que, meses atrás, un fotógrafo de un diario zonal, lo había retratado presentándolo como emblema de la decadencia del club náutico local. Días después de la publicación, hubo unas cuantas puteadas entre ellos.”


Cóndor, Marzo de 2016. En “El Tigre” (palabra que ha perdido su significado original, al tratarse de un sitio archiconocido por cualquier bonaerense).

Gato

“Aquel día me moví por la zona de Vicente López. Recuerdo haber ido por Maipú, cerca de un tenedor libre muy famoso (La Gran Aldea) y que doblé a la derecha, como yendo para lado del el río. Las calles eran en bajada. Serían las dos o tres de la tarde. Tenía la impresión de ser el único que transitaba por allí, estéticamente enamorado de las casas del barrio y de las particularidades de los árboles (cada zona de Buenos Aires y, por qué no, de este hermoso país es tan única e inigualable). Pero no. Había, al volver brevemente sobre mis pasos, un pequeño animalito siguiendo el rastro. Se trataba de un gatito. Era tricolor y no tendría más de cinco meses. Me acerqué al él - o, más bien, a ella - y decidí tomarla. Claramente se dejó tomar. Iríamos juntos hasta las playitas de Olivos.”


“A la carga mis valientes”

Os veo en multiplicidad; ¿será mi temor lo que me lleva a creer que son uno? Pero, no jodáis, hay una sistemática seriación de subjetividades. Somos la plebe, los que pateamos el fango, bajo la intemperie y el óxido. Después, están los acomodados de siempre: facturan pero no «futuran».
Mi gran preocupación es la temática de la singularidad. Nada más. ¿Cómo sortear el desamparo mudo de la serie automatizada? Veo demasiada introversión, excesiva envidia y Complejo de inferioridad (que, en el fondo, no es más que Superioridad encubierta). Focos resistenciales al avance de la mortificación, se dejan oír. Lazos críticos gestaremos, vamos en banda, conectándonos en silencio, tomaremos el poder. En sentido estricto, el poder no se toma se gesta, es una intensidad que plantea una dinámica de la acumulación de fuerzas. Bloques precisos de símbolos densos que subjetivan lo que nuestros fantasmas sujetan. Hacer es hacer lo que, por miedo, no se quiere hacer. Pero está allí el tiempo, como ocasión justa. Poder pesquisar el instante infinito, esa hendija que se abre como la boca de la chica de tus sueños eróticos. Y una vez que diste el paso, te vas, te vas y no volvés más o, más bien, no volvés siendo el mismo.










EL TIEMPO

El tiempo es padre de los hitos pero hijo de la muerte. La muerte es madre de la angustia pero esclava del miedo. El miedo es amigo del peligro pero enemigo de la vida. La vida no tiene padres, madres, amigos ni esclavos. La vida es falta, vacío, insondable ausencia de una llanura polvorienta en el punto más alejado donde los Dioses crearon un don.

Un Don Naides






tercera PARTE:
Freed present


























   


α En el avión todo fue muy tranquilo. Ver las nubes, por encima de las nubes, kilómetros y kilómetros de multicolores llanuras. Ríos, lagunas, montones de animales.

β Santiago era un joven singular. Una de esas excentricidades vitales cuyo cruce nos altera de tal manera y en tan diversos sentidos, que no terminamos de caer – como suele decirse – frente a la genialidad de la vida, en su incalculable desarrollo.

γ Posteriormente a la caminata por el lago, se sentó bajo el árbol enorme donde lo hacía siempre. Estaba la noche, soberanamente tranquila. Casi no había presencia alguna junto a él, más que la insistencia oscura de esa ausencia que no cesa de ausentarse, y que llamamos – para nombrarla mal-diciéndola, enmascarándola en su carencia última de un rostro verdadero – “soledad”. Un ruido lejano encendió sus temores y decidió ahí mismo prender un cigarro. Por dentro pensó: “¿De qué ha servido todo lo hecho hasta hoy?”

δ Aquel día me moví por la zona de Vicente López. Recuerdo haber ido por Maipú, cerca de un tenedor libre muy famoso (La Gran Aldea) y que doblé a la derecha, como yendo para el río. Las calles eran en bajada. Serían las dos o tres de la tarde. Tenía la impresión de ser el único que transitaba por allí, estéticamente enamorado de las casas del barrio y de las particularidades de los árboles (cada zona de Buenos Aires y, por qué no, de este hermoso país es tan única e inigualable). Pero no. Había, al volver brevemente sobre mis pasos, un pequeño animalito siguiendo el rastro. Se trataba de un gatito. Era tricolor y no tendría más de cinco meses. Me acerqué al él - o, más bien, a ella - y decidí tomarla. Claramente se dejó tomar. Iríamos juntos hasta las playitas de Olivos.










“No creo que lo más importante, en este momento de la vida, sea pretender sostener indeleblemente una dirección. Tal vez, por qué no, una cofradía – rebelde de sí misma – de diferentes caminos se imponga como una necesidad a soslayar. Insoslayable contienda de buscar, de arremeter, de insistir y esquivar (de insistir esquivando), girando en redondo, subiendo o bajando, retomando el hilo de un desconocimiento sereno. El interrogante hay que atestiguarlo o, de él, brindar testimonio. Luces quedan, sombras siempre va a haber. Pero esos solemnes grillos que se acoplan a mi vago discurrir, son compañeros de un deseo, de este viaje tan mío, hondamente mío. Terriblemente mío, a veces. Aunque debo confesar que soy un poco exagerado. Nunca se está tan irremediablemente solo, tal como el niño que llevamos dentro así lo cree.”








Un misterioso diálogo enamorante


Una flecha ingenua se lanzó desde los centellantes labios de un interlocutor cualquiera cuyo principal misterio era, simplemente, canturrear palabras de amor noctívago. El otro interlocutor cualquiera, en este caso una interlocutora, absorbía crédula y con inusitada apetencia cada gota del rocío descendiente de ese festín de ansias. Ambos, y cada uno por su cuenta, peregrinaban tibios una llana senda de prometedoras curvas próximas a vislumbrar algún que otro médano en el Territorio siempre enigmático del Amor.

Él estiró su teamo al tiempo que claudicaba de tantos otros giros de algarabías y elixires pomposos, siempre prestos a enturbiar lo simple, lo claro. Ella abrió la red de su escucha para sostenerse en una nota menor (por ejemplo, un Am, según consta en los Cifrados Americanos). Juntos, no tanto, ¿o sí?, se trenzaron en semejante acorde de finas notas que se abrazan desde el Origen de los Acordes. Tres o cuatro pesares caducaron al sentir que con catapulta antigua ella lanzaba su teamo hacia él, para que él a su vez, pueda apreciar y sentir.      

¿Podía la Música entretejer un Amor? ¿Podían las palabras entregar otros sentidos al hecho allí consumado del sentir?

En este punto, es precisa una aclaración. Porque cuando ella sintió que él la apresuraba, entonces, clamó clemencia al Tiempo. Él le dijo: ¿eres tú, aún? A lo que ella, quejosa, replicó: “¿Soy yo aún?”

No había Coros, ni gente trashumante que albergara impaciencia alguna. Sólo un diálogo misterioso, centrípeto y, quizá, multiforme. Cálido en general y algo húmedo en particular.

Del exorbitante deleite de sentirseescuchada, emergió la llama que, aún Hoy, los conmueve como dos que son, cansinos candentes de la selecta ternura. Pero: ¡cuánta imprecisión transito al describir su peculiar aventura!
Tal vez no haya mejor rima poética que la que la lluvia con su gota a gota, tiñó a estos enamorados de Sibemoles.    
Angelo Badalamenti. Septiembre de 2012.


Bandido del Tren
Las vías de tu destino son las vías que pisan tus pies
Por allí circula una carga, la de tu fe oscura
Oh, qué más da
Esa es tu rutina hermano, eres bandido del tren

Bandido
Oscuros pasos de madrugada
Oyeras sólo un segundo antes
De que una forma amenazante
Te deje paralizada

“No quiero tu vida, no tengo el Diablo dentro”
“Sólo dame el dinero y luego partiré”
“Invisible soy… mañana ya no estaré”
“Laberintos me guían, sin saber dónde voy”

Julio de 2011




Dos puntuaciones, dos.

1

El cuerpo se teñía de blanco. Había una luz que se entretejía de estelas arácnidas. Y entonces dejó que el humo intenso - habitante de su paladar, seductor de su húmeda lengua -, partiese lentamente a través de sus labios. La mirada de ella se clavó sobre semejante espectáculo. Un roce de antiguo erotismo conmovió su pecho (hacía ya demasiado tiempo, por qué no, una verdadera y desolada eternidad, que no sentía tal sensación). Recordó lo que quizá nunca fue más que un soplo. Ese pensamiento-águila que cruza la Sierra del escozor espiritual y señala no tanto una salida como un horizonte. Pero no. Esa tarde no era su tarde. Blanquecino, el cuerpo tiritaba de inconsciente miedo. Y el fervor de cualquier avalancha gimiente, ni siquiera hubiese sido factor suficiente como para quebrar tal caverna-hielo. “¿Seguiremos hablando de esa caverna-hielo?” – él le preguntó a ella, con un gesto. Ella no respondió.    


2

Se hicieron altas horas y el ojo no se cerraba. Hubo que llamar a un cerrajero. Pero de todos los que estaban disponibles, ninguno estaba en condiciones de darle la solución. Todos, lamentablemente, trabajaban con “puertas verdaderas” y la cuestión del ojo requería un oftalmólogo, en todo caso. Cierta persona hizo alusión al “insomnio” y pidió que se corroborara si el Sr. estaba realmente interesado en curarse.

Ese día, durante la tarde, había estado escribiendo algunos malditos poemas. Trataba de reconciliar su fe con su decepción. Muchos trayectos, ya desarticulados por su misma evasión, no prosperaban sino cansinamente y el letargo inmundo de una noche densa se convertía en una provocadora maraña para apostar al descenso. Mas, esa noche, él no quería descender. “Debe existir algún modo de no hundirse” – se dijo apretando el puño con firmeza.


Junio de 2012

¿De quién es el perro?

“Rivadavia y Carabobo, un cruce”
1
La tarde que encontré a Santiago carecía en realidad de tal nombre, dado que yo, en un acto de extraña valentía, así fue como lo nombré posteriormente, una vez en casa donde compartimos calma y comida. Es verdad, nombre no tenía, pero ¡ojo!: no era tampoco que jamás lo hubiese tenido. Quizá había tenido uno o, por qué no, varios. A fin de cuentas ¿quién sabe? Lo verdaderamente importante, de todos modos, no es eso. Santiago es un perro, un perro de esos que raza no tiene pero sí mucho amor y el encuentro con él iba a cambiarme la vida.

Esa tarde cuando lo encontré, venía de agitadas contiendas espirituales en relación a ciertas cuestiones de las que de a poco iré hablando. Me hallaba algo tenso, cansado, con ideas que se reiteraban. Cosas a pagar, deudas, el trabajo, mujeres, amigos: cuestiones que se suman y por las que uno se angustia, dado que es humano y ser humano tiene que ver básicamente con este tipo de angustias.

Preferiría no tener que discurrir sobre aquello que me hizo pensar en adoptar a Santiago pero, a pesar de mí, voy a hacerlo. Acá va: se me había cruzado la rara idea de que, luego de separarme con la que en aquella época fuera mi pareja, Samanta, yo iba a quedarme completamente solo. Lo sé, no es tan sorprendente ni tampoco muy original. Pero bueno, no hacía falta una idea demasiado especial o rebuscada como para que quede atrapado férreamente en ella y sin movilidad. De hecho y en un sentido más estricto, cuanto más simple era una idea para mí, tanto más eficaz resultaba su efecto de “captura”.

Esta idea - loca, desde ya -, hizo que al ver a Santiago, a ese perro “blanquimarrón” de gesto fuertemente enternecedor, me abalanzara sobre él en lo que hoy en día llamaría un verdadero remolino de caricias y palabras dulces. Mucho fervor y simpatía lúdica.

Fue en el cruce de dos avenidas: Rivadavia y Carabobo, creo que es el barrio porteño de Flores. Había mucha gente, naturalmente. Qué digo, gracias a la extensión del trayecto de la línea “A” del subte, la cantidad de gente que pasa por allí diariamente es realmente impresionante. Y si uno, además, calcula según los meses o los años, la cifra se hace exorbitante. Por eso, siempre me pareció un lugar donde más bien des-encontrarse antes que encontrarse. “El día que me quiera deshacer de x, le digo de juntarnos en Rivadavia y Carabobo”, siempre pensé. Sé que hay cruces donde la gente que transita es aún superior, pero bueno, yo a Santiago lo encontré ahí: en Rivadavia y Carabobo.

Recuerdo que, al principio, me miró con un puñado de comprensible desconfianza. Habrá pensado que se trataba de otro mal sujeto, tal vez, como si yo fuera de esos que sólo efímeramente regalan cierto cariño. Vaya a saberse. Lo cierto es que Santiago, al rato de estarle yo ahí, dándole de mi presencia, ya no tenía ni la menor intención de hacerse el difícil y se soltó. Su cola comenzó a moverse característicamente al estar contento de todo perro, sus ojos se fijaron en los míos, su cuerpecito se balanceaba de un modo muy chistoso. Sentí que había una peculiar reunión de dos seres. Fue raro… uhm… no sé si “raro”: preferiría decir que fue algo diferente, nuevo. Jamás me había mostrado tan imperioso a brindarle afecto a un perro. Pero este, se habrá dado cuenta el lector, para mí era “especial”.


2

“Al llegar a mi casa y con curiosa confianza, Santiago comenzó a correr de un lado para el otro, lo cual quiere decir: del living a mi habitación y de mi habitación al living, ya que vivo en un dos ambientes. Tengo un pequeño patiecito, pero estaba cerrada la puerta que da a él. Le preparé algo de comer, le di agua y jugué un rato. Prontamente, comenzaron a surgir en mí algunos “temas”, no sé si aquellos más merecedores de mi atención, pero sí al menos vinculados con Santiago: dónde iba a dormir, le tenía que comprar una correa en caso de que tenga intenciones de pasear junto a él – aunque tratándose de un perro aparentemente “callejero”, quizá no hiciera falta este método de paseo que suele más bien estar  destinado al perro criado domésticamente, pero bueno era un punto más en el que pensar al fin -, iba a tener que hacer cierto gasto en alimento canino (y no está nada barato, vale decir), también había que evaluar cómo iba a hacer con sus excrementos, si los vecinos tolerarían pacientemente a un Santiago de compañero (sobre todo a la hora de la siesta), etcétera. Fue entonces que pensé: “Me importa tres carajos todo eso…”, y me relajé, y me dormí una siesta en el piso abrazando a Santiago. Él también se relajó, luego de una gran excitación inicial, y también se durmió junto a mí, en el piso. Y, entonces, el sueño.

Al despertarme, Santiago me observaba, como si hubiera estado aguardando pacientemente mi regreso al mundo de vigilia, preservando mi dulce dormir, compañero y firme. Tuve la sensación de haber dormido profundamente.”


Látigos serpentinos que se agitan
Eran casi siete látigos de cadalso sempiterno, absoluto, tan oscuro como profundo. Oscura profundidad de lago negro, de garganta de Dragón. Casi siete irrefrenables culpas o reproches o vacíos estériles que regurgitaban mudos. Era una condena circular idéntica de sí, espejada de sí, reflexiva de sí, amurallada de sí. Sólo una grieta ínfima atenuaba el peso denso del gran bloque de dolor. En esa grieta yacía mi nariz y robaba una pizca de aire puro… ¿puro? Una pizca de aire y ya. Sólo una pizca de aire que acariciaba los pelos de mi nariz. Pero, y, mi cuerpo tendido. Solo, pero, y mi cuerpo tendido. Solo, pero, y, mi cuerpo tendido, pero. Lagos eternos se comulgaban en derredor de la costra enferma, desde donde era posible extraer mayor sufrimiento. Y así se preparaba la cena del cadalso oscuro y tan oscuro como profundo.


“Las vicisitudes de los testículos del escritor”
Fabián, el escritor. Su más honda preocupación: qué hacer con sus testículos mientras escribía. Pero, eventualmente, esta preocupación trascendía el acto de escribir en sí. Muchas veces lo acuciaba el tenaz interrogante respecto de qué hacer con sus testículos en esas ocasiones en las cuales los mismos se tornaban una singular molestia. Esas dos pelotitas colgantes, más de una vez al día, dolían. Otras veces, picaban fiero. Transpiraban desmedidamente en verano y se achicaban amenazando con desaparecer en invierno. Pasó de slip a bóxer y de bóxer a nada en menos de una semana varias veces durante el año. No recordaba muy bien a partir de cuándo se habían vuelto un problema para él. ¿Cortárselos? Sí, lo pensó más de una vez.
Resulta que un día encontró una receta que hasta hoy no olvida. Era un viernes a la noche y estaba en medio de una salida con amigos, en un Bar en Palermo, cerca de la famosa Plaza Serrano. No sintió molestia alguna hasta eso de las tres de la mañana, luego de varias cervezas. Pensó: “¿Me estaré meando?” Ensayó para verificar la hipótesis pero tuvo que refutarla al finalizar de descargar su orín y sentarse nuevamente junto a sus amigos. Sospechó que había una especial relación entre el agitarse testicular, cierta sensación de movimiento interno y una bella señorita que yacía frente a sí, en la mesa que compartían. Una señorita pelicorta y de brillante sonrisa cuyos delicados senos se anunciaban por entre los botones de una aterciopelada blusa. Se sentía obligado por sus testículos a mirarla y hablarle. Trató de poner resistencia, mas los testis insistieron cada vez más: ¡qué tercos eran! Tenía miedo de cometer zonceras. Pero no lo pudo evitar. De pronto, se encontró en medio de una fluida charla henchida de ribetes intelectualoides, de sigilosas humoradas y chispazos de levante.    

DESENCUENTRO
Los dos hombres se encontraron en la esquina finalmente. Miguel fue quien se acercó a Luis, quien optaba por mirar hacia otro lado y, al ver a ese otro que se acercaba a él, echó una mirada de arriba abajo no sin un gesto de aburrimiento fatal y cierto desprecio.
Hola,  ¿vos sos Luis, no? Yo soy Miguel.
¿Cómo? Disculpame, no. Estas equivocado. Yo no soy Luis.
Atónito y mudo, Miguel retrocedió algunos pasos sin comprender en lo más mínimo cómo había podido confundirse, cuando había estado tan seguro de que ese era Luis y ningún otro. Nadie era más Luis que ese desconocido esa tarde de verano en esa esquina bonaerense. Al salir de la sorpresa, como quien no se da por vencido, recordó que tenía el celular de Luis agendado. Esa era la mejor y más astuta manera de dejarlo en evidencia y de dejar en claro que no estaba chiflado. Lo llamó.
¿Si? – preguntó Luis atendiendo el teléfono tanto en la comunicación como en la presencia física que yacía apenas a unos metros.
Hola, ¿Luis? –preguntó Miguel, absurdamente, ya que era evidente que Luís era ese que decía no ser.
¡No, Miguel! – respondió Luis, indignado y furioso – ¡Ya te dije que no soy Luis!







“La delicadeza de un instante creciente.
Luego de pensar que todo es relativo,
Ese vacío absoluto
del momento que asciende.
Hasta las nubes.”

(Fernando Lynch, Revisando pasados decrecientes)





































«La Tierra del Fuego»
¡Vamos! Vámonos de acá
Pronto llegará el amanecer
¡Siente! La Tierra del Fuego
En la bruja noche, déjala Crecer

Mil estrellas, danzan con el Dios
Del Gran Arrebato de polvo y temblor
Escucha los pasos, almas te acompañan
Ritmos del jolgorio y voces del Malón

¡Vamos! Vámonos de acá
Pronto llegará el amanecer
¡Siente! La Tierra del Fuego
Es la bruja noche, déjala Nacer

¿Ves lo que estoy diciendo? La Tierra está encendiendo
La llama de su vientre… crecerá  
¿Ves lo que estoy diciendo? Tu sangre ya está hirviendo
Maleable karma, enfrenta tu «Destino» con tu convicción

Marzo de 2011



Quietudes

“Nuevamente había caminado 10 o 15 kilómetros, despejando enigmas internos inconclusos largos años… lo que se dice “maquinando”. Después se sentó al borde de la ruta para rememorar tanto los aciertos y los errores, así como esos momentos de la vida que no son ni lo uno ni lo otro y que, a fin de cuentas, nos recuerdan el puro y simple hecho de existir.”
Buenos Aires, 27 de Enero de 2016.

“Una hora después de recobrar el aliento, el joven se preocupó por sus debilidades. Creerse demasiado poco es casi tan estúpido como creerse muy genial. Pero bueno, aquí sin embargo, estamos: ni tan fatídicos, ni tan asertivos…”
29 de Febrero de 2016

“Hacía un tiempo había visto un camaleón. Se identificó al instante. Hizo a partir de ahí, altas tramoyas, altas. Jugaba a perder parcialmente el dominio. Entonces evaluaba su propia determinación. La sentía vaga, difusa, incrédula.   Continuadamente, se preguntaba por el sentido de su vida. La observaba intensamente vacua y dilatante.”
9 de Marzo de 2016



“Deberíamos haber intentado algún tipo de acercamiento”, dijo Raquel, después de apagar el cigarrillo en el banco de madera en el que había estado sentada las dos horas de la charla con su primo. Julián la miró fijamente. No podía creer lo que estaba escuchando. Entonces sonó el celular. Dudó un instante, pero finalmente decidió atender. Se dejó oír del otro lado la voz que jamás hubiese imaginado escuchar. Se trataba de su padre, que había venido para resonar guturalmente, en evos de un sigilo ignaro. Duerme el alma, nace el cielo, se despiertan incorruptibles mariposas de bisagras en terciopelo… ¡Oh! ¡El gris! ¡El llanto gris! ¡Y el mar!"

Buenos Aires, 28 de Marzo de 2016  


«CRISIS PROMETEICA»

“El nubarrón del lenguaje, hace escritura.”

(Jacques Lacan)

El alcohol es crispación tormentosa. Todo se mueve de manera letal y atormentadora. Caen del cielo mil símbolos que no alcanzo a definir si son o no de este mundo… Apenas diviso una sentencia que proclama:

La escritura es pues una huella donde se lee un efecto de lenguaje

Luego sigo tratando de caminar entre las rocas, filosas y húmedas, del cañaveral impúdico. Pretendiendo encontrarme una ovejita ponzoñosa con la que agitar las melenas del fastidio infame. Cruel tarde que te estrellas contra la euforia de los ríos, entre pedazos de carne sin forma, alcanzando cumbres violáceas de estiércol gris, junto a gnomos estrábicos. Me extravío de frío, sueño y/o hambre. Creo que voy a morir en el medio de un orgasmo de voces, letras y arquetipos feroces.


Llegar

Ni bien llegué al lugar deseado, me dediqué pura y simplemente, a caminar. La calma y el silencio se me antojaron absolutos. Al borde de una especie de puerto sentí un vértigo increíble. Estaba redoblante de alegría y, encima, aún faltaba lo mejor. Aquello para lo cual había venido. La pelea de toparme con mi destino.



TORI-BIA
“Ahora entiendo qué fue lo que no te gustó de Morón, querida. No te gustaron los machos. Ojo, no me refiero a los tacheros pajeros, pelotudos de cuarta que se calientan con pendejas de quince a las que cada tanto violan (y no sólo en sus fantasías). No. Remito a los pectorales con borcegos, a las lenguas chupa-lleras (chupadoras y chamulleras). Dos hombros testiculares y una nariz eréctil de odio. ¿La pose o la posición? Si no podés rematarla (la jugada) ni re-amarla: remala. Que a algún puerto, a algún puerto llegarás…”


Viajes
Disfrutaba muchísimo viajar. Inclusive en medios de transporte no del todo agradables, sea ya por una cuestión de estructura (dejadez, falta de mantenimiento), o bien, por lo difícil que le resultaba ir-con-otros. El otro le causaba terror, miedo, angustia. Su «Yo» era altamente frágil. Esto le impedía socializar resueltamente y dirigirse hacia los objetos de su deseo. El principal objeto de su deseo, era el deseo del otro, es decir, lo comúnmente definido como “atención” (le daba muchísima gracia este vocablo). El interés ajeno, extraño, enigmático. El secreto y la mentira, pensaba, arruinan la mística de lo enigmático. Que lude a lo imposible de saber. Y eso es la subjetividad en tanto tal. De este modo, guarecerse en la morada es defender la morada. O sea, el sujeto mismo en tanto flecha lanzada al futuro.
Solía reprocharse, una y otra vez, lo cobarde que era o que había sido en tal o cual oportunidad. Lo al alcance de la mano que tenía lo que decía supuestamente querer: ¿gozaba de que se le disuelva como arena en la mano aquello que, de tenerlo, le representaría una satisfacción incapaz de disfrutar? Le gustaba complicarse la vida, solían decir los que no lo junaban del todo. Ir por allí tropezando idiotamente sin cesar.

Noche
La noche porteña es una luna resplandeciente más allá de las estructuras edilicias semi-parisinas. Plazoleta coqueta de linyeras y perros caros. El Colón, la 9 de Julio. Mucha escena y perfume. Luces: todas. Una chilena o una pebeta de San Telmo con quien besuquearse algo histéricamente. Es decir, históricamente (que quede). Sentir la estrecha ver(e)dad, el frío de la madrugada. Los perros, los pibes, el silencio de los comercios fuera de horario. Hay bondis la noche entera; ¡qué privilegio! Un patrón conductual promedio, basado en la parálisis del ego. Otros que se animan a entregar. No suelen ser porteños.
Buenos Aires, Mayo de 2016